Cierra la mano alrededor de su muñeca, aprisionando los minutos entre los dedos.
Quedan demasiadas cosas que decir, y el silencio se derrama.
Porque ayer no cabe en un mísero infinito. Corren contrarreloj, hombro con hombro, bajo las nubes, sobre la estación de tren.
El cielo se abre, diluyendo sobre su cara la luz de las siete menos cinco, y sonríe. Dibuja en su pelo el olor del mar y convierte su piel en arena.
El recuerdo de un futuro seductor, tejiendo conversaciones en una playa de césped verde.
Con toda la vida por delante y un adiós a sus espaldas.
''Colgado al suelo, simplemente manteniendo un rumbo inerte.
El suelo se convierte en poesía.
Cada día, suspiran mis zapatos por dejar el pavimento,
separándonos
a ti y a mi del centro.
¿Dónde estarán las cosas que pensamos?''
(8)-----> Inerte - Piratas
te hecho de menos, puta mente brillante.
ResponderEliminaral horizonte todavia le quedan un par de meses, no es mucho, pero te da tiempo para prepararte.
Si te dignas de vernos, podriamos pensar en una playa con un chiringo y las tres quemandonos como capullas...como guiris, aunq no se haga luego, pero estaría bonito :)
ResponderEliminary no, no se hablar bohemio.