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N. del A. (Llevo demasiado tiempo condicionando el teclado a unos avatares enraizados en la rutina, y temo que eso no va a llevarme a ningún punto en concreto. Probemos otra táctica. Suerte.)

El viento. Sí, el viento. Me golpea la cara con más fuerza que las palabras que me lanzas desde la ventana.

No te oigo, así que me doy la vuelta y sigo andando. ''Otro día más,'' -me comentan mis zapatillas- ''adónde quieres ir a parar, el asfalto te está hirviendo la sangre a lametazos.''

Nunca supe mirar al frente, el cielo es demasiado bonito como para no perderse en él. Una vez leí en algún libro algo acerca de una respuesta a la selección evolutiva encauzada a abocarnos a una mentira más grande que cualquier verdad: el poder mirar hacia arriba.




Hablamos de tí la mayor parte del tiempo. Cuando hablo de mí me suena a un guión aprendido de memoria, y eso me hace sentir más vacía y, por qué no, vulnerable. ''Disculpa, no es por interrumpirte...'' Iré a por otra copa.

''Señor, qué espesez más desesperante''. Fuerzo las sonrisas, en momentos como este me cuesta sacarlas con la sinceridad necesaria. El vaso está más que amasado, no es necesario que te entretengas despegando las etiquetas del botellín. Cuando levanto la vista, es sólo para cerciorarme de que las manillas del reloj siguen en su sitio.
No me acostumbro a vivir aburrida. Todo es demasiado predecible. Pero empiezo a asumir que es culpa mía.

Al fin y al cabo, no es tan duro echarse el peso al hombro cuando llevas siempre equipaje de mano.



''I think I'll go home and mull this over
Before I cram it down my throat
At long last it's crashed, the colossal mass
Has broken up into bits in my moat.'' - The Shins - Caring is creepy

http://www.youtube.com/watch?v=8hhxthxhwk0

De pronto se me hace diáspora la calle de mi casa, abren canales alrededor y tu sombra juega conmigo conforme piso alcantarillas.
A lo mejor nos hemos hecho hambre de un plato de postre, de un trozo de tarta que sólo da para pedir más.

Suena 'wish you were here' y se me deshace la poca vida que aún me pertenece en lamentos y visados con sello de discoteca. Tú siempre has sido de escaparte en el último momento, de dejarme con ganas de verdugos y el ansia al borde del vaso.

Dios. Me pesas tanto que creo que me quedo sin aire cuando te huelo en otras fragancias, en otras mujeres, en momentos equivocados de los sitios menos aconsejados. Se me rompe la luna cuando doy vía libre a la tráquea, mártir de un cielo que brilla limpio y huele a ropa tendida.
¿Sabes qué? He decidido que disfruto sufriendo el exilio compartido. He decidido que tendré tus hijos y me casaré contigo en mil millones de vidas. Seré tu esclava y el ama de tus llaves, y dejarás espacio en la cama para la poca libertad que salga de mis labios. Haré de mí lo que nadie ha podido darte.

Vuelve. Túaquíconmigoahoracama.

Te quiero, y aún no sé por qué.

Maldita seas.


''Good Feeling - Violent Femmes''

X

Espero que seas tú quien se atreva a decirme cuál ha sido mi error los últimos años.

Ojalá tocar fondo de una vez, otra vez.

De esto que no atinas con los pies... cuando la piscina te cubría por la barbilla sobre el dedo pulgar.

Ni siquiera me molesto en retorcer las palabras como solía hacer cuando las tardes se volvían aguasal en la ventana.
Sería demasiado simplista decir ''no sé qué siento''.
En realidad soy consciente de que, simplemente, no siento nada.


Salvo cuando me cortan la boca con un beso de esos de mentira. Una lengua a medias y liga.


Pero lo que más me aterra es que me importa una puta mierda.





''Cierra los ojos para VER''

(Tell me what to swallow-CC)

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No sé, pero me parece que ya se nos viene todo encima, pequeña.

Huele el aire a cielo azul, y tú y tu vestido rojo me espantáis el sueño. La brisa siempre parece venir del portal de tu casa.

Tiene pinta de que abrirás los ojos y nos castigarán los Dioses, mi vida. Van a casarnos en el Olimpo para paliar tanto pecado.


Eres los dedos de Neptuno sobre el muslo de Proserpina.

La muñeca en el David.


Eres el solo de guitarra de Yellow Ledbetter y la letra anacrónica de los tratados de Da Vinci.
Eres Winckelmann cuando se emborrachaba y Picasso cuando se enfada.


Eres mi necesidad de volver a tocar tu piel. Eres mis ganas de empaparnos de sol y polvo de plaza. Cambiando de banco con las estaciones del año.



Eres el olor de la ropa limpia cuando hace calor.

Eres un cigarro después de un polvo. Eres unos labios constipados de fiebre de tanto amor y tus piernas de infinitamente piel.


Infinitamente te adoro.

La Zeta en mi abecedario vacío del resto de letras.



Cierra los ojos.
Años 30.
El bar de barra sucia.

El blues de fondo.

El Sputnik y Central Park.


Y tú. En el centro de todo.






Tu piel refracta oro.

Y tus ojos me sonríen en algún punto.


Infinitamente lejos.










Tú.

Reflejos faringeos de un estómago vacío.

A lo mejor tanta palabrería se me escapa en balde.
O no.

Quizás la verborrea sea sólo el reflejo de mis gritos callados, de mis furias enroscadas, de las tonterías que nunca me dejó decir mi madre, de sus pellizcos y miradas furtivas presionando mi bazo muerto. Órgano inútil. Me aturdo. Sol. Aldea infame inflamada en fama y 'porfavores'.
Me inunda y me ahoga. Me está envenenando por dentro y me está empachando como una fruta madura borracha de empalagosa miel. Miel azul. Miel azul látigo. Látigo y ácido de limón.

Té con limón. Limón. Te. Tú. ¿No?

Mira, igual es porque no estuviste ahí para aferrarte a mi pecho, que se me escapa el alma cuando toso. Que me duelen los costados de no tenerte en la cama. Que no sé dónde estás y te busco en los charcos malnutridos de turismo y rabia de papel de gominola.

Mira... es igual. Es lo mismo porque no me agarraste cuando me puse a llorar como una niña a la que le quitan las ganas de jugar. Igual es porque me dejaste un agujero marcado en sus bordes. Infectado de tu olor y el falso carisma de tus ojos. Afectado de pútrido cariño embalsamado como una momia que se deshace en vientos y palabras de otros continentes. El desierto del Sahara en tus manos.

Es que tampoco lo sé.
Joder. Joder. Que quiero creer que te amé.

Que quienquiera que seas, vengas a mí.
Que mi vientre te pide a gritos un poco de ese dolor que se me acumula. Ahí, entre el pulmón derecho y lo que queda del izquierdo.

Dicen que es algo más pequeño porque tiene que dejar sitio al corazón.

Creo que a mí me pasa lo mismo.




Cuandoteencuentrepiensomatarteapolvosdelosdeverdad.


Yellow Ledbetter - Pearl Jam

http://www.youtube.com/watch?v=hs8y3kneqrs

Joder.

Al final me estás matando.


(8)----> For ex-lovers only-Black Tambourine

Haré balance de noches como anoche.

Y me daré cuenta, tarde, de que no estabas.



Nos sobra la ropa.




Por mí. Y por todas mis compañeras.

--> http://www.youtube.com/watch?v=ys30q41FPJs